Moi, c’est Slava. Mon truc, c’est les sorties à bécane avec la kalache courte planquée sous le blouson – expéditions lucratives, punitives… tant qu’on nous paie. Nous, c’est les tribus de l’Est. Avec les clans celtes, on assure la sécurité des Catacombes. Le fameux réseau de «terroristes»… La bonne blague!
Bon, tu sais comme moi le bordel que c’est, le monde aujourd’hui: austérité, censure, juges et politicards véreux, dirigeants qui volent, mentent, trichent… Fallait bien que ça pète. Oppression, réaction. Les mecs ont commencé à s’organiser. Dans l’ombre. C’est pour ça qu’on a appelé ça «les Catacombes». Et puis y a eu cette histoire qui a mis le feu aux poudres. Ce fait-divers où les fucktionnaires ont merdé grave… Tout le monde est descendu dans la rue.
Moi, j’étais aux premières loges : Régis et son idée de refaire le monde avec un réseau clandestin; Pacôme à la recherche de ce bébé perdu; cette junkie entaulée à la vie à la mort; Éraste dans son Souterrain; Siobhán la gazelle gothique… Après, je me suis chargé du grand nettoyage. Les mains dans le sang de cette engeance, de cette racaille. Fallait bien…
Catacombes est le premier volet d’un triptyque de trois romans qui se complètera avec Hooligans et Marges. Cette trilogie dépeint une contre-société se développant en marge d’un système qu’elle rejette. Un réseau de marginaux qui rappelle la Marge de Jacques Lesage; un monde aussi secret que le Pellucidar de Burroughs; une société qui se protège à la manière des Assassins d’Alamut…